Melancolía

Aunque la melancolía vuelva, hay algo que me entristece aún más...es el dolor común de cada día, no es mi dolor, es el de mi semejante. !!Qué incierta es la verdad!! se transforma y moldea para golpear cada vez con más dureza...¿creer en algo...? !jamás! estoy harto de la vulnerabilidad, ¿pensar que está? !nunca¡, pues cada pensamiento se clava como un alfiler a punto de estallar y así recreándose en la aspereza de cada instante, brota un jugo, es mi sangre, es mi odio que está apunto de matar a la nimiedad y al pasado inocuo, es más que tristeza, es un algo irreparable...es el ojo y la lágrima de mi padre.
Odio la vida por encima de todo, odio al mundo por encima de la vida....el odio es mi único camino, mi soledad es mi mayor necesidad para separarme de lo que me daña, mi esperanza de nada hacia la virginidad de los sentimientos más puros, yo mismo frente a mí mismo, es demasía, es mi mayor logro...es el final de un algo.

La vida es principio y fin, la muerte no; tan sólo es fin, y yo estoy muerto, la vida es quien me ha asesinado...el hombre es el que se revive inútilmente. Yo no quiero sentirme inútil, sólo ver que la vida se arrodilla frente al dolor de mi padre, y pedir disculpas por cometer el mayor pecado, hacer daño a un hombre inocente.

J.

mismo día, mismo sueño

¿En qué mundo vivimos?

En un mundo en que tranquilamente se exponen fotografías de un cadáver que yace en el suelo de otro continente, muy lejos de donde me encuentro yo, y con ninguna sensibilidad pasamos esa hoja, la que la compone esta imagen nefasta.
Al ver a ese hombre me he imaginado su vida, la que pasó...era un hombre que luchaba por una causa, su familia y el plato de comida, luchaba en contra de una guerra estúpida que no le correspondía y era soldado por obligación, la pobreza se lo exigía...pero ¿qué ha hecho la pobreza por él, excepto matarle? ese cadáver no debería estar ahí tendido en el suelo, debería estar quien le indujo en esa guerra insulsa....un proceso revolucionario complicado, unas ideologías del pasado.

Me he sentido ese hombre y me he dado asco por contemplarlo desde la segunda página, aún no he pasado de página...quiero encontrar una razón para su muerte, que me impida odiar a la humanidad por esa carnicería, por una muerte injusta tan profundamente retratada...es horrible, tanto que no lo entiendo.
No hay sensibilidad ante nada, hemos perdido todo aquello que nos diferenciaba del resto de seres...y ahora nos toca morir como ese hombre, yacer en un lecho perdido, olvidado por los suyos, asesinado por sus hermanos y puesto en duda por la política...llorado por su familia, repudiado por él mismo.


No quiero firmar

Palabras

Seré así hasta que el tiempo rompa mis huesos y los destruya...evaporando todo atisbo de incertidumbre desolado...ampararé mi muerte en la vida que no he vivido y terminaré con mis palabras en el fondo del foso.

J.

Esta noche el sueño se olvidó de mí...mientras que la ira y la incertidumbre transforman mi cuerpo hasta romper la naturaleza de nuestro semejante....mi pensamiento vuelve en forma de palabras para tratar de convertir nuestros actos por pura espontaneidad....y así olvidar y anhelar al sueño para que me atrape; me lleve con él y permita que jamás me encontréis...ni en el más rencóndito lugar de vuestra imaginación.

J.

Alberto García-Alix

"La fotografía es la iconografía de la muerte. Está en su naturaleza. En ella no somos como somos. Somos como éramos... Ciertamente hay en ella un elemento fatalista."


mismo día, mismo sueño

Mi puerto. Mi vida.

Pienso en tí como algo olvidado, como algo que no puedo alcanzar. Pero, sin embargo, estás ahí.
Pienso en tí como el más oscuro camino, como el más peligroso de mi mundo. Pero, sin embargo, voy hacia tí.
Pienso en tí como el ladrón de almas, como el asesino de mis sueños. Pero, sin embargo, no me preocupa.

Eres tú el que me acompaña; el que me da fuerzas; el que me domina.
Al estar tan lejos, siento la soledad. Mas tengo la ilusión de volver algún día y empaparme de tí.


mismo día, mismo sueño